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Lo vimos en su casa del barrio de Tijuca, lleva una vida tranquila, rodeado de pájaros a los que atiende todo el día. Recordó a Zizinho, a Sívori, a Paulo Valentim, a River, a Boca... nos habló de fútbol y de su ambición por ser director técnico. Tiene 39 años y tres nietos.
Manoel Dos Santos, Mané Garrincha, uno de los más grandes futbolistas de todos los tiempos. Así vive y piensa hoy.
¿Cuál es la casa de Garrincha?
Las tres chiquilinas que juegan en el medio de la tranquila Estrada de Sorima, nos indican una construcción sólida, con un auto grande en la puerta y enmarcada por el verde que baja de los cerros.
Desde la ajetreada Copacabana demoramos unos treinta minutos hasta llegar a la somnolienta calle del barrio de Barra de Tijuca. El camino fue gambeteando los árboles frondosos de Sao Conrado y Joao, con el mar haciéndole cosquillas a los peñascos allá abajo. Mientras viajábamos pensaba en el reportaje al chueco que arrancó aplausos con sus amagues desconcertantes a 80 kilómetros por hora. Con sus centros rasantes que cientos de veces explotaron finalmente en las redes. Íbamos con ese "no sé qué" que precede a la entrevista con un ídolo. Con los comentarios que siempre lo acompañaron. "Garrincha está fundido..., está acabado...".
Con el temor de que tuviese la intención de volver a jugar en algún club del interior, tratando de buscar, como hace cuatro años, que las migajas de su talento le rindiesen algunos cruzeiros.
-Pasen, Garrincha está en el fondo.
Apenas un short viejo. La misma sonrisa ingenua y buena. Los saludos. Su interés por saber sobre "mi gran amigo Sívori". Después pregunta por Rossi, por Labruna, por Di Stéfano, por River, por Boca. Y las preguntas y las respuestas siguen mientras Manoel dos Santos, "Mané Garrincha", sigue con su manguera refrescando el jaulón con decenas dé pájaros de los cuatro puntos cardinales de Brasil "y algunos también de la Argentina".
-Garrincha, ¿cómo vai vocé?
-Muy tranquilo. Llevo una vida muy hogareña. Ni voy a ver fútbol. Estoy todo el día cuidando los pájaros. Sigo los partidos por televisión. A mí nunca me gusto el barullo. Ahora estoy en paz. Nos mudamos hace un año a esta casa. Hay aire puro, árboles. El restaurante no anduvo muy bien. Es que no me gusta salir de noche, ni presentarme arriba de un escenario. Yo soy un tipo simple. Y tampoco vivo de recuerdos. No me gusta hablar de mi época de jugador. Me da vergüenza, porque pienso que muchos dirán que vivo en el pasado. No, yo sé que ahora cuido de mis pájaros y soy muy feliz con eso. Es mucho más tranquilo cuidar pájaros que jugar al fútbol. Me levanto a las seis de la mañana y los veo uno por uno. Ves, ése lo traje de Fernambuco…, aquél de Ceara…, aquél...
Le preguntamos por sus dos sobrenombres. El "Mané" se lo puso Nilton Santos y es un diminutivo de Manoel. El "Garrincha" se lo colocó uno de sus 14 hermanos. Es el nombre de un pajarito muy común en el estado de Río de Janeiro -donde nació hace 39 años- que permanentemente está en movimiento con giros imprevisibles. Como las gambetas que creó ese número siete inolvidable del Botafogo, del Flamengo, del Brasil campeón mundial de 1958 y 1962.
-Contanos, Garrincha, aunque te cueste trabajo.
-La jugada que más recuerdo fue en Italia, en 1958, cuando nos preparábamos para el campeonato Mundial de Suecia. Creo que fue contra el Juventus. Agarré la pelota «n la punta, a la altura de la mitad de la cancha. Empecé a gambetear a todos los que me salían, hasta el arquero. Llegué solo frente al arco, porque había dejado a todos atrás. Entonces tomé la bola con las dos manos. Ya no tenía gracia seguir. Ahora sigo jugando picados, pero soy mediocampista. Sólo toco de primera. En el 58 yo estaba muy joven. Tenía una velocidad bárbara. Las gambetas me salían a toda velocidad. Si gambeteas parado no le sacas mucha ventaja al marcador. A mi me gustaban esos defensores que salían a darme patadas. Porque son los que menos saben jugar al fútbol y peor defienden. Más patadas tiraban y peor jugaban. Los que eran técnicos eran los que me daban trabajo; por ejemplo, Jordán, del Flamengo. Nunca me dio una patada y me marcó muchas veces en forma excelente. Aunque también a veces le tocó perder...
-¿Cómo ves el fútbol '75?
-Feo. Todos salen a defenderse. Yo ví el Mundial del '74 por televisión. Y no había ningún equipo grande, de verdad. Holanda no me convenció para nada. Si tuviese todo ese equipo que le vieron no perdía la final. Y eso de que el fútbol actual es más rápido no es verdad. Antes se llegaba con dos toques al arco contrario. Y ahora se precisan veinte. Mira el equipo de Brasil en la copa de Alemania. Toques, toques y no pasaba nada. Y volviendo a Holanda, para mí el mal del fútbol actual es que no se conservan hombres en cada posición. Cambiar de posiciones es un cuento. Vos ves todos los domingos que a un puntero se lo cambia de lado, que al zaguero central se lo pone de mediocampista. El puntero es puntero. El punta de lanza es punta de lanza. Yo empecé a jugar como centrodelantero. Me costó acostumbrarme a la punta. Después de años de ser puntero derecho me quisieron poner de centrodelantero. No te imaginas lo que me costó. Cada posición tiene su secreto. No se puede jugar de memoria en un puesto que no es el tuyo. Claro que hay jugadores que cambian y la aciertan. Pero la aciertan porque la posición de ellos es la última que probaron o porque tuvieron suerte. No comparto para nada eso de improvisar. Tenés los fenómenos que pueden jugar en cualquier posición, pero por eso son fenómenos.
-¿Y qué aconsejas?
-Hay que jugar ofensivo. El director técnico que manda a jugar a la defensiva es porque tiene miedo de perder el empleo. El fútbol es muy simple. Se ataca y se defiende. Si se monta una línea de zagueros buena podes jugar tranquilo al ataque con varios jugadores. Si tenés un Pelé y un Zico se puede jugar nada más que con dos hombres arriba. Pero si arriba hay dos burros no se puede jugar, porque no hay capacidad para hacer goles. Y por eso hay tantos cero a cero. La mayoría de los equipos no tienen ni a Pelé ni a Zico, y sin embargo siguen con apenas dos delanteros netos.
-Garrincha, ¿querés ser técnico?
-Sí, claro que quiero. Yo jugaba y miraba. Desde la raya veía bien el partido. Aprendí muchísimo viendo de cerca a grandes jugadores. Si agarro un equipo no voy a pedir grandes contrataciones. Me parece que no tiene gracia ser nombrado técnico y presentar una larga lista de jugadores costosos. Con grandes jugadores sólo basta desearles suerte en el túnel. El secreto es agarrar los pibes con condiciones y prepararlos para un puesto, para el puesto que tengan más condiciones. Sin pensar que se los puede utilizar para otra función.
Agarrar un puntero joven y ponerlo dos partidos en Primera. Después seguir puliéndolo en la división juvenil hasta que en un momento se lo pueda largar definitivamente en primera, y como puntero. En mi equipo pondría también dos jugadores mayores de 30 años. Esos que ya están de vuelta de todo dentro de un campo de fútbol. Son muy necesarios para imponer el ritmo justo en un partido difícil. Y como técnico sólo jugaría con esquema ofensivo. Claro que podría perder rápidamente el puesto. En primera división la gente quiere resultados de inmediato. Me parece que un equipo juvenil sería mejor para comenzar como técnico. En el fútbol las cosas llevan tiempo. Había gambetas que yo las tenía en la cabeza durante mucho tiempo y, sólo después de varios partidos maduraban y me salían bien en el campo.
-Garrincha, ¿tuviste algún ídolo?
-Zizinho. Un jugador excepcional. Me pareció un sueño cuando pude jugar una vez con él, en una selección carioca. Él estaba ya veterano. En el campo me dijo "vos, sos mi ídolo" y yo le dije exactamente lo mismo.
-¿Y cuál fue el mejor compañero en el campo?
-Paulo Valentim. Yo podía tirar el centro atrás desde la línea de fondo con los ojos cerrados porque Valentim estaba siempre ahí. Me enteré que está en México y que no anda muy bien. ¡Qué lástima! Era un jugador sensacional y en Boca fue figura y pudo haber hecho mucho dinero.
-Pero vos, ¿hiciste dinero?
-No. Nunca le di importancia. Cuando empecé en Botafogo, en 1953, mi gran alegría era jugar. Después fue igual. Inclusive yo firmé varios contratos con mi salario en blanco para que el club me pagase lo que considerase apropiado. Si eran 10.000 cruzeiros estaba bien, si eran 12.000 también. Una vez Juventus ofreció 700.000 dólares por mi pase, pero la transferencia no se hizo porque Botafogo pidió un millón de dólares. A mí la plata no me interesó. Y sigo igual. Con los planes de ser director técnico es lo mismo. Yo quiero hacer lo que me gusta, el dinero es secundario. No voy a ir a un club por dinero sino para enseñar lo que aprendí...
La casa en Barra de Tijuca fue el resultado de la recaudación en el partido de homenaje que le hicieron en Diciembre del '73 en el Maracaná, su mujer, la popular cantante Elza Soares, abrió un restaurante en el barrio de Villa Isabel para ver si Garrincha participaba como pequeño empresario. Pero no. A Garrincha no le gustan las complicaciones. Aunque hizo malabarismos con su vida, que ahora lo encuentra con 39 años y tres nietos, tras un casamiento a los 15 años; Garrincha se queda con la simplicidad del fondo de su casa. Con los trinos y el alpiste. Dibujando gambetas con la manguera para refrescar el jaulón.
(entrevista realizada por el periodista Guillermo Piernes y publicada en la revista “El Gráfico” Nº 2885, del 22 de Enero de 1975)
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Todo el pueblo entero se juntaba los domingos a la tarde para verlo jugar. Por la forma de parase ya se le notaba cierta majestuosidad de jugador exquisito. Afecto a las bebidas alcohólicas por naturaleza, como todo buen panadero de la zona. Varias veces tuvieron que ir a buscarlo a la casa los domingos, después de comer, ya que no aparecía nunca por las instalaciones del club antes de que el juez de turno haya pitado. Siempre se quedaba dormido, era entendible por sus inclinaciones a la botella, pero como era la estrella de su equipo, gozaba de ciertos privilegios.
La gente lo adoraba. Los compañeros que ya conocían el panorama, lo iban a buscar a su domicilio con determinados elementos imprescindibles para despertarlo, un balde de agua fría y alguna toalla mojada tomada al azar del vestuario local. Cruzaban a pie todo el monte “Lussich” y rogaban no encontrarlo tirado semidesnudo en algún descampado adyacente a su hogar. Pero “El Chueco” siempre se las ingeniaba de alguna manera para traspasar la puerta de su casa y caer fulminado en su lecho, luego de una noche de parranda desenfrenada y caótica.
Pedro Luna era el típico delantero goleador, astuto y sagaz, jugaba allí, metido entre los zagueros rivales, corpulento, puro músculos, gran fortaleza física y chueco... sobretodo del pie izquierdo, que lo tenía muy torcido hacia la derecha. Esto que podía constituir un inconveniente serio para un hombre de área como el, no le molestaba en absoluto. Al contrario, ese defecto era su orgullo.
Desde hacía cinco años venía siendo el romperredes de su cuadro, el Once Estrellas. En el espacio verde de la cancha, abierto al cálculo matemático de las probabilidades era donde este fortachón, de movimientos robóticos deslumbraba ante el aullido interminable de la multitud. Lo llamaban “el panadero del gol” y llevaba conquistados siete goles hasta el día del partido final contra el Real Mayor.
Jugaba de espaldas al arco contrario, como pivot entre los encarnizados defensas rivales. Tenía un tiro de media y larga distancia que era preciso y mortal. Su gran arma ofensiva a la hora de descargar su artillería pesada era el tiro “banana” como él mismo lo denominaba. El balón salía disparado a cámara lenta, daba la impresión de que se iba a desviar completamente, pero a medio de camino giraba de dirección y se metía por donde quería hasta incrustarse en la bendita red, engañando totalmente al guardameta que se tiraba hacia el otro costado y caía abrazado al poste. También se elevaba muy bien en el juego aéreo, se le notaba cierta prestancia aeróbica en sus saltos. Nunca se le conoció familia alguna, vivía solo, era mas bien tildado de solterón, pero de a ratos se lo podía ver acompañado de alguna dama de ocasión en los eventos sociales de la comunidad. Todo el mundo lo quería, hasta las hinchadas de los cuadros adversarios.
Durante el día trabajaba en la panadería del presidente del club, descargaba los pesados bolsones de harina procedentes de los molinos, y a la noche despuntaba el vicio de entregarse en cuerpo y alma a las bebidas espirituosas. Junto a otros parroquianos amigos se juntaban a jugar al truco y las bochas por “los mangos”, como le gustaba decir, en el bar del “flaco” Fernández. Así es como terminaba su jornada, durmiendo en el banco de la placita, ubicada unos quinientos metros antes de su casa, salvo los sábados que se iba a la sede del club a comer los asaditos que hacía el canchero. A eso de las dos de la mañana partía raudamente hacia las instalaciones del “Fogón”, un boliche de música tropical de la zona.
Esa temporada su equipo había desarrollado una campaña destacada, eran la sensación del torneo. En los últimos años terminaban los campeonatos en mitad de tabla hacia abajo, casi siempre octavos o novenos sobre un total de diez equipos, eran considerados un cuadrito sencillo y mediocre. Nadie en el valle podía creer semejante cambio de actitud en el juego desplegado por el Once Estrellas. Llegaron a la última fecha del torneo un punto por debajo del campeón de turno.
El partido se jugaría el primer domingo de Diciembre en cancha neutral a designar, posiblemente en la del Atlético Barracas. Los jugadores rivales eran en su mayoría, salvo excepciones, jugadores consagrados dentro del ámbito local. Cobraban todos los meses como profesionales y concentraban antes de cada partido importante. Por supuesto nada de esto se repetía en la vereda de enfrente. Al contrario, todos jugaban por amor a la camiseta, porque no había un peso partido a la mitad.
Sí se sabía que el único que arreglaba a comienzos de año era “El Chueco” Luna. Pero esa temporada nunca se supo la suma estipulada en el seudo contrato. La historia se repetía cada fin de semana, había que ir a buscar a la figura del equipo a su casa y rogar por que estuviera lo mas lúcido posible. Estaban acostumbrados a verlo así, era bohemio y andariego, y nadie se metía para no entorpecer la destacada actuación del equipo. El día del encuentro final amaneció algo nuboso, con algún atisbo de precipitaciones que no prosperó y que por suerte no opacó la gran fiesta que se preveía en el poblado desde algunas semanas antes.
La oportunidad para el Once Estrellas era única e irrepetible, ganando se consagrarían campeones por primera vez en sus setenta y cinco años de vida institucional. Para ello tenían que derrotar al gran campeón del último lustro, el Real Mayor. Con solo nombrarlo ya producía escalofríos en propios y extraños, era el cuadro militar.
Esa madrugada el “Chueco” no hizo de las suyas, se había ido temprano a su casa para descansar. Justamente fue lo menos que pudo lograr hacer, lo sepultaron los nervios, cosa rara en un jugador de la experiencia y categoría de el, inclusive se le manifestaron algunos quintos de fiebre. Se levantó a primera hora de la mañana, se preparó un mate, puso los botines en una bolsa y se fue a la sede del club. En el camino no paraban de animarlo los vecinos del barrio, lo arengaban de todas las formas posibles, le habían hecho carteles con su rostro, con la pelota atada a los pies, inclusive un enorme pasacalles con frases estimulantes que lo hizo emocionar.
El pueblo estaba con ellos. Ya estaban cansados de las victorias consecutivas del gran equipo del norte del valle. La cancha se empezó a llenar de fieles seguidores en pocos minutos, la expectativa era inmensa, era una lucha entre el grande y el chico, del rico arrabalero contra el pobre humilde. Estaba todo pronto, ya se respiraba el aire de final, las dos radios locales se instalaron arriba del techo del vestuario local para transmitir el encuentro del año.
Desde los poblados vecinos llovían los ómnibus de transporte, también se contaba de a decenas los autos y camionetas, inclusive algunos vinieron a caballo. Se acercó un gran contingente de personas dispuestas a pagar una entrada a cualquier precio. Los dos equipos entraron al rectángulo de juego en el mismo momento, arengados por sus bulliciosas parcialidades. El partido tal como se preveía de antemano fue de hacha y tiza, pierna fuerte y corazón.
El árbitro era el “Petiso” Pérez, un conocido zapatero de la zona que en sus ratos libres se dedicaba a la tarea de aplicar el reglamento. Su designación como juez fue muy discutida, desde el jueves a la noche en que se conoció que era el elegido de impartir justicia, se venía hablando de eso tanto o más que del propio partido final. El presidente del Once Estrellas, el “gordo” Zernikovsky, no lo quería ver ni en figuritas, pues hacía dos temporadas que los venía perjudicando seriamente al conceder a los equipos rivales ciertos privilegios que nadie entendía, ni se explicaba.
El primer tiempo pasó con más pena que gloria, los jugadores parecían cansados, el calor reinante era sofocador. Los bomberos reunidos arriba del camión-sirena decidieron terminar con ese calvario y extendieron hacia las primitivas graderías un extenso y revitalizador chorro de agua helada.
Hacia el segundo tiempo los ánimos aplacados tuvieron un vuelco inusitado. El juego desplegado por los contendientes era de ida y vuelta, no se daban ni se pedían tregua, el encuentro se transformó, ahora si que parecía una verdadera final. Todos rogaban con que el petiso Pérez no se las agarrara con los jugadores del Once Estrellas. Era matemático. Siempre cobraba alguna barbaridad inexplicable. Nada de eso había ocurrido hasta el momento crucial.
Jugada en el área. Peligro. Penal para el Real Mayor. Un foul que nadie percibió. De esos sacados de la galera, como por arte de magia. El diez del equipo del norte encaró hacia el área contraria, esquivando a su paso un mar de patadas que le rozaron las extremidades. Con la pelota en su poder y dispuesto a llegar hasta las últimas consecuencias fue interceptado por el zaguero rival. El “topo” Perdomo se le tiró a los pies, quitándole el balón en forma limpia, pero el delantero conocedor de las inclinaciones del juez, se dejó caer fulminado.
El fallo fue inminente. La muchedumbre enloquecía. Bronca y alegría se conjugaban en un mismo acto. Faltaban cinco minutos para el epílogo del encuentro y nadie entendía lo sucedido. El habilidoso volante del Real Mayor acomodó el esférico en el disco blanco, tomó carrera y disparó. Gol. Anulado. El árbitro señaló su silbato e hizo indicaciones acerca de que no había dado la orden de ejecutar.
Nuevamente se repetía el ritual. Por fin se dio la orden, el delantero disparó con una detonante furia que hizo que el balón se elevara por encima del pórtico del Once Estrellas.
Nadie lo podía creer. El partido continuaba empatado a cero. El jugador desequilibrante del Real Mayor había marrado un tiro penal a escasos minutos de finalizar el encuentro. Los nervios afloraban. La lucha en cada jugada era intensa. Los jugadores dejaban en el amarillento césped de la cancha hasta lo que no tenían. Se esperaba de un momento a otro la aparición fugaz del “Chueco” Luna. El tiempo reglamentario había terminado, el árbitro señaló hacia los cuatro costados con sus manos la prórroga de dos minutos más por el tiempo perdido.
Hasta que comenzó el principio del fin. El “Chueco” Luna, que había entrado poco en juego, se tiró hacia la banda derecha, pidió la pelota, y comenzó una loca carrera hacia el arco contrario. Gambeteó en un acrobático movimiento a dos rivales, en ese momento sintió la pesada carga que tenía sobre sus espaldas, se le acercaron otro número similar de jugadores contrarios que lo esperaban dispuestos a darle caza, sea por el método que sea, pensó que lo iban a enterrar de bruces en el pesado campo de juego, pero igualmente los encaró y con un rápido cambio de ritmo se los saco de arriba, para quedar mano a mano con el portero y su objetivo, el gol que le daría el gran campeonato al Once Estrellas.
Frente a su víctima era letal, no daba tiempo a la revancha, era como un lobo suelto ensimismado en la carne roja y débil de la ingenuidad. Había planificado en su cabeza ese momento durante toda la noche. Lo miró y pensó donde dirigir el balón. Allá arriba en la conjugación del poste y el larguero, allí quería mandar el esférico. La quería colgar del ángulo, tal como lo pensó durante toda la madrugada.
En ese instante el tiempo se detuvo, todo permaneció inmóvil. El público atónito y pasmado observaba el desenlace de una historia imborrable. El “Chueco” Luna preparó su misil. El tiro “banana”. Concibió nuevamente la posición del guardameta y sacó un certero cañonazo de pierna izquierda dirigido a las entrañas del arco, el destacado golero Gómez voló tanto como un pájaro en busca del preciado objeto de deseo, había estudiado las posibles direcciones del tiro, pero su esfuerzo fue inútil, en medio de camino el balón tomó un giro sorprendente para terminar incrustándose arriba sobre el otro palo, abrazado a la red.
El delirio fue total. La muchedumbre enloquecía.
Al “Chueco” Luna lo despertaron los fuertes golpes en la puerta de chapa de su casa. Los perros ladraban enfurecidos. Eran sus compañeros del Once Estrellas que lo venían a buscar...
(Mi agradecimiento a la generosidad de Edgardo por permitirme compartir con ustedes este cuento. Gracias Edgardo)
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-Pero con el 2 a 0 del miércoles ya está- dijo Mingo acercando una silla a la mesa.
Emilio le salió al cruce arremangándose el puño y tratando de ocultar su nerviosismo.
-No pará viejo, que ya está ni ya está. A los partidos hay que jugarlos.
Ya van como cuatro veces que se nos escapa- suspiró el Negro.
Durante la semana a pesar del mal estado del campo de juego lograron sacar una diferencia importante, pero dos goles jugando de visitante no aseguraban nada y más teniendo en cuenta que a igualdad de puntos y goles el rival corría con ventaja deportiva.
La capacidad del bar estaba en su totalidad, las mesas estaban ubicadas de tal manera que todos los presentes pudieran ver con comodidad hacia el televisor de 29 pulgadas que estaba casi tocando el cielorraso en un soporte de metal.
César, que era hincha de Boca y don Pascual que era de Racing, abrigados hasta las narices, se tomaron el 46 en Pompeya que los dejaba en la esquina. Ellos habían estado casi todos los sábados de los últimos años, así que a pesar de ser domingo no iban a faltar en esa ocasión haciéndoles el aguante a los muchachos de la barra.
Todos aprovecharon la mañana y cumplieron con sus deberes de ciudadanos para elegir al nuevo Jefe de Gobierno porteño.
El Gordo Miguel, miraba de tanto en tanto por la ventana en dirección al taxi estacionado en la vereda de enfrente. Ya habían dicho que podía faltar GNC y se le ponían los pelos de punta.
El relator anunciaba la salida de los equipos y los más exaltados alentaban con cánticos tribuneros.
La voz de un niño hizo caer en la cuenta del detalle a más de uno.
-¡Mirá, van a jugar con la camiseta azul! -gritó entusiasmado.
-Con tal que ganemos que jueguen con cualquiera- comentó Pedro repasando el mostrador con una franela.
Las cámaras mostraban la imagen del árbitro mirando su reloj y esperando la orden de la televisión; en ese momento antes de que comenzase a rodar la pelota y aunque fuesen cábalas de carácter individual, la mayoría de los parroquianos se dieron vuelta para contemplar detenidamente la enmarcada fotografía de colores sepia que colgaba en la pared de fondo. El tipo del retrato tenía un aire pintoresco, el torso desnudo y los brazos abiertos mostrando los puños desafiantes.
Casi religiosamente, cada uno a su modo miraba la imagen como si estuviesen orando en silencio, como quien se para frente a la figura de San Cayetano y desde lo más profundo de su ser le pide trabajo. A él no le iba a pedir trabajo, sino un triunfo. Palabras más, palabras menos que intercediera ante Dios para que ganaran como sea, pero que ganaran, por que había que volver. Solamente un caído del catre podía preguntar ¿Volver adónde? Al lugar del cual nunca debieron haberse ido.
La escena era muy similar a la que realizaban los Napolitanos antes de los partidos que jugaba su equipo con la foto del santo Diego, con la diferencia que aquellos habitantes del sur de Italia le pedían a uno que iba a estar a dentro de la cancha, en cambio este grupo de hinchas le pedían a alguien fallecido hace muchos años.
Retumbaron unos gritos de guerra por que se iniciaba la primera etapa. Él, que observaba todo desde arriba estaba más inquieto que de costumbre. Pensar que se fue de este mundo un par de años después de que el club de sus amores saliera campeón jugando un fútbol extraordinario, aquel equipo quedaría como uno de los mejores de todas las épocas.
Y él, que ya era querido en vida lo fue mucho más luego de su muerte corporal.
Menos mal que no estuvo presente cuando en la década del 80 se fueron al descenso por primera vez, pero como se habrá emocionado viendo desde el cielo el banderazo que 5000 hinchas hicieron en el 98 en la sede social. Para esos hinchas en el último lustro hubo más desazones que alegrías. Fueron años cargados de satisfacciones fugaces, transitando las canchas de una categoría que les quedaba chica.
Pero cuando las desgracias recaen sobre las personas recaen con todas las letras.
Para completarla el clásico rival, el de toda la vida ganó el campeonato haciendo renacer las cargadas. ¡Qué otra cosa les podía pasar!
El partido empezó con mucho nerviosismo, el rubiecito de pecas que había advertido lo de la camiseta agitaba una bandera sobre su cabeza. En los ceniceros comenzaban a caer las primeras colillas de cigarrillos.
Él, que había visto como le pedían a su foto, le rogaba encarecidamente al Señor que hiciese lugar a ese pedido, que hiciera lo imposible para que lograran el objetivo, pero el Rey de Reyes trataba de tranquilizarlo y le manifestaba que no debían invocar en vano el nombre de Dios.
-¿Cómo en vano?- le dijo desesperadamente, pero con sumo respeto. Cristo le decía que su Padre era nada más y nada menos que el creador del universo y por ende sabía todo lo que pasó e iba a pasar desde el inicio hasta los últimos días. Él le decía que si, que está bien, pero le mostraba su preocupación por los contragolpes y la presión del público local, Jesús, con un gesto de ternura lo hizo mirar hacia abajo, ahí fue cuando volvió a serenarse, por que a los pocos minutos de haberse iniciado el encuentro, se ponían en ventaja con un derechazo cruzado. Después del gol el equipo siguió con la misma actitud, con amor propio y sin renunciar al buen juego.
Ya más calmo en el transcurso del entretiempo, sin darse cuenta comenzó a reflexionar sobre su vida terrenal, en como él mismo había creado a ese personaje bohemio y fanfarrón, logrando meterse en el corazón de la gente. Pensaba en el barrio, en las pastas domingueras de la vieja, en tantas noches doradas y en como se le había escapado la posibilidad de alcanzar la gloria, cuando en aquella emblemática velada le fue de igual a igual al mejor de todos los tiempos, y aunque dejó el alma ante los ojos del mundo no le alcanzó, pero hubo que aplaudirlo de pie por su guapeza. Repasó el día de su trágico final estando tan lejos de su tierra y sus afectos.
A tal punto dejó su sello por estos pagos, que hoy en día una calle lleva su nombre y se rumorea la posibilidad de filmar una película sobre su vida.
Allá abajo algo lo hizo volver en si. Era el 2 a 0 para el alivio y la tranquilidad de todos.
A Mingo, su cara angulosa comenzaba a cubrírsele de lágrimas. Faltaba más de media hora para que terminase el partido y la dicha y la confianza eran enormes, la diferencia era holgada y salvo una fatalidad podía cambiar la historia.
A esa altura el Gordo Miguel seguía el partido de brazos cruzados, ya se había olvidado del taxi y del GNC. Emilio se frotaba las manos y se acomodaba el bigote una y otra vez.
Pero parece que el diablo metió la cola, por que los locales convirtieron dos goles en dos minutos empatando el marcador y si bien todavía los favorecía la diferencia obtenida en el encuentro de ida en el Palacio, en el ambiente volvieron a sobrevolar los fantasmas de tantos años de frustraciones, de las veces que alcanzar el tan ansiado objetivo se esfumaba, desaparecía como la luz del día cuando cae la noche; ya hacía cuatro años que no podían lograrlo.
Pero lo peor había sido lo de la semana anterior. Cuando por fin creían que se les daba en tierras cuyanas, apareció una mano negra. Mejor dicho apareció un sinvergüenza vestido de negro, un caradura que les robó el partido y les frustró las ilusiones.
Todavía duraba la bronca, la impotencia y el desconsuelo. Por que una cosa es perder deportivamente y otra muy distinta es que te roben en la cara.
En el bar volvieron a mirar la foto que pendía en la pared. Y desde lo más hondo de sus corazones le pedían por favor que intercediera ante Dios. Que ya era hora, que se remediaran de una buena vez los errores del pasado, que les diera una nueva oportunidad.
Afuera oscurecía y Pedro terminó de encender los tubos fluorescentes del cielorraso.
César, con don Pascual y algún otro que andaba por ahí, también le pedían al Supremo, como quien le pide por la salud y el bienestar de sus seres queridos. Él, que desde arriba veía todo claramente se preguntaba por que Dios permitía esos pasajes de angustia y sufrimiento, pero como era de imaginar, el Todopoderoso ya tenía todo fríamente calculado. Y como sabe que es cierto eso de que la fe mueve montañas, esperó el momento propicio y apoyándole tiernamente una mano en el hombro le dijo:
-Andá. Bajá y dale una mano en el arco a Leo Diaz.
Y así fue como el ángel de Ringo Bonavena descendió y cuando se paró bajo los tres palos, con todo el panorama del campo de juego por delante, distinguió algo que solamente él por su condición de ángel podía percibir. Eran unas figuras blancas y diáfanas que sobrevolaban el terreno de juego a unos centímetros del suelo, y mientras él hacía lo suyo en el área chica, los seres alados de Baldonedo y "Tucho" Méndez colaboraban en el mediocampo con Coyette y Poggi; entretanto los de Stabile, Onzari y Masantonio se juntaban en la delantera con Milano y Larrivey; y la figura candorosa del “Gitano” Juárez hablaba con el cuerpo técnico.
Entonces, como primero hay que saber sufrir, para que los logros se valoren de una manera especial, a tres minutos del final, y para que el cielo se volviese blanco con un globo aerostático rojo en el centro, y para que comenzaran a delirar los hinchas que estaban en el bar, en el club y los 6000 que había recorrido más de 1000 kilómetros para llegar al “Malvinas Argentinas” y todos se dieran cuenta de que ahora si, que valió la pena tanta espera, por que a la larga todo llega y el tan ansiado regreso ya era un hecho, llegó el angelito de Farid Mohamed para terminar de acomodar el balón bajo la red luego del tiro libre de Gordillo, sellar el 3 a 2 definitivo y ganarle la promoción a Godoy Cruz.
El Turco Mohamed, el hombre que sabe lo que es reponerse ante la adversidad con su boina negra, desde el banco de suplentes lloraba de emoción. Houseman, Brindisi y Avallay junto a todo el pueblo quemero gozaban de felicidad. Por que los que están físicamente y los que no, saben que desde aquélla fría tarde mendocina, Huracán es de Primera y lo será para siempre.
(tomado de la página “Sector 7G”)
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En 1953, Hungría pudo romper la legendaria imbatibilidad de Inglaterra en su propio feudo de Wembley. Sin embargo, aquella espectacular victoria húngara por 6-3 era una más en la línea de su extraordinaria regularidad. Los húngaros habían creado escuela con un juego brillante y ofensivo en el que sus puntas de lanza eran el pie izquierdo de Ferenc Puskas y la "cabeza de oro" de Sandor Kocsis; junto a ellos, el imprevisible Zoltan Czibor, un extremo que volvía locos a los defensas, y, en una línea más retrasada, los "cerebros" del equipo: el medio Bozsik y el falso delantero centro Hidegkuti, que jugaba en posición intermedia.
Hungría llegó a la final del Campeonato del Mundo de 1954 con 27 victorias y 4 empates en sus últimos 31 partidos. Tenía que enfrentarse a Alemania, un equipo al que en la fase eliminatoria los húngaros habían vencido ya por un estrepitoso 8-3 (si bien en aquella ocasión los alemanes habían alineado a varios suplentes). Tan absolutamente convencidos estaban los húngaros de su superioridad, que alinearon a Puskas, a pesar de no hallarse totalmente recuperado de una lesión. El entrenador, Sebes, manifestó: "A fin de cuentas, esta final es una pura formalidad".
Los enemigos más peligrosos habían sido dominados: en cuartos de final, 4-2 a Brasil -con un expulsado por bando y una batalla campal en los vestuarios- y, en semifinal, también 4-2 a Uruguay, si bien tras una dramática prórroga resuelta por un espléndido testarazo de Kocsis, que mereció incluso la felicitación señorial del uruguayo Schiaffino. Alemania, en efecto, aparecía como una simple formalidad, aunque su contundente victoria por 6-1 contra Austria en la otra semifinal era un resultado muy digno de consideración.
La final se inició bajo los mejores auspicios para Hungría: a los 6 minutos Puskas marcó el primer gol; su espinilla no se resentía aún del esfuerzo. Dos minutos más tarde, Czibor puso el 2-0 en el marcador. Todo podía terminar aquí, pero a los 10 minutos de juego, el interior Morlock acortó distancias: 2-1. Y a los 18, el pequeño extremo Helmut Rahn aprovechó un error defensivo para establecer el empate. La final volvía a comenzar. Pero los húngaros tenían el hándicap de un Puskas disminuido (y en 1954 no se admitían las sustituciones). Bozsik, su mejor defensa, acusaba el peso de varios partidos muy duros, y los centrocampistas no proporcionaban a Kocsis la oportunidad de conectar sus temibles testarazos.
La racha goleadora se interrumpió. Empezaba un duro forcejeo en el centro del campo. Fritz Walter, el pulmón del equipo alemán, y sus compañeros Mai y Morlock, apoyados en el sólido bastión defensivo que era Liebrich, empezaron a imponerse al trío formado por Bozsik, Zalearías e Hidegkuti. Así iban pasando los minutos y se perfilaba la posibilidad de una prórroga. Sin embargo, a los 39 minutos del segundo tiempo, Bozsik dejó una pelota suelta que fue aprovechada por el extremo Rahn para internarse en el área y batir al meta húngaro cuando éste iniciaba una salida desesperada. Los últimos seis minutos constituyeron un dramático ataque magiar. Lo mismo que cuatro años antes en Maracaná, se producía la gran sorpresa, y Alemania ganaba el Campeonato del Mundo, rompiendo así la imbatibilidad de los húngaros mantenida a lo largo de casi siete años.
La victoria alemana sería más tarde puesta en tela de juicio por algunos observadores. Se señaló que los jugadores habían sido estimulados con determinados productos químicos en aquella memorable jornada del 4 de Julio. Su entrenador, el veterano Sepp Herberger, rechazó indignado las acusaciones, pero pocos días después de la final, la mayoría de sus jugadores se vieron aquejados de una misteriosa enfermedad parecida a la ictericia, lo que nos dejó de levantar fundadas sospechas. En cualquier caso, nada pudo probarse al respecto.
Helmut Rahn, un extremo derecho, había sido el "verdugo" de las aspiraciones húngaras en este caso. Nacido el 16 de Agosto de 1929, su juego se basaba en un extraordinario fondo físico, que le permitía apoyar a sus compañeros en el centro del campo, y en una formidable potencia de tiro. Había debutado en la selección alemana a los 22 años de edad y llegó a jugar 40 partidos internacionales, entre ellos los correspondientes a la Copa del Mundo de 1958. En esta ocasión Rahn marcó 5 goles en los tres partidos de la fase eliminatoria y después el único gol de encuentro en los cuartos de final ante Yugoslavia. En 1960, y ya en el declive de su carrera, fichó por un equipo holandés, donde todavía jugó un par de años.
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"La jugada partió con un saque desde el fondo. Oscar Wirth le pega fuerte hacia la banda lateral, y ahí la agarra…"… Mira al suelo y después al cielo, como buscando en los rincones secretos de la memoria. Hasta que encuentra.
"Ah sí, la toma Bigorra. Entonces el 'Flaco' la acomoda, levanta la cabeza y mete un pelotazo como de 50 metros para Manolo Rojas"…
Por si alguien no sabe o no se acuerda, vale la pena aclarar que el hombre habla de un amistoso entre la "Roja" y Argentina que se jugó un 18 de Septiembre de 1980 en Mendoza y que terminó empatado a dos.
Y por si todavía alguien no sabe o no se acuerda, también vale la pena aclarar que el gol de empate definitivo fue una obra de arte ejecutada y cristalizada por Sandrino Castec, que se dio el gusto de perforar el arco defendido por Ubaldo Matildo Fillol (uno de los mejores arqueros argentinos después de Amadeo Carrizo) con una espectacular "chilena" que dejó con la boca abierta a medio estadio.
El relato sigue su curso y el momento del lujo técnico se acerca: “Ese día la gente fue a ver a Maradona y terminó aplaudiendo a Rojas. Es que la rompió el 'Chico', jugó tremendo… Pero bueno, la cosa es que Manolo agarró la pelota en el aire, y antes que bajara le dio de primera. Le salió un tiro súper potente y Fillol se mandó una de esas atajadas que lo hicieron famoso…”
Habla pausado, acaso como repitiendo una historia que, de tanto contarla pierde su gracia. Pero no. Porque esta sí que fue gracia. Una grande e inolvidable.
"Pensé que la pelota iba a salir por encima del travesaño, pero como el tiro fue tan potente, Fillol le colocó las manos y salió un rebote raro, porque el balón empezó a subir y a subir, haciendo una pequeña curva en su caída…"
Ahora se levanta para explicar mejor. Con una mano muestra en el cielo un punto imaginario (la pelota) y con la otra apunta hacia un arco, también imaginario.
"Yo estaba en el borde del área grande de espaldas a Fillol, y cuando la pelota venía bajando lo pensé y me animé a darle de 'chilena'… Calculé, salté y le pegué… Entonces sentí que la había agarrado llenita y antes de tocar el pasto giré y alcancé a ver que entraba. Sería un mentiroso si dijera que la quise clavar ahí donde se metió, pero la regla número uno de un delantero es estar preparado para aprovechar cualquier oportunidad. Y eso hice…"
Se ríe. Pero también hace una mueca como de hastío.
“Es que, después de tanto tiempo, no falta el envidioso que me dice que todavía estoy cobrando por ese gol. ¡Putas que hay gallos mala clase! Afortunadamente, la mayoría de las veces la gente me saluda con cariño y respeto. Incluso los que son colocolinos, porque me reconocen lo que hice en la Selección…”
Así pasa la mañana. Una mesa, un café y fútbol, excusas perfectas para estirar la conversación hacia lo obvio, como el partido que viene con Argentina, la vida, etc.
Está tranquilo Castec, embarcado a los 44 años en la escuela de fútbol que desarrolla la Universidad de Chile en las canchas del estadio “El Llano”, donde comparte cada domingo con niños que van desde los 6 a los 16 años y que escuchan atentos sus enseñanzas.
Pero cuando llega la hora de hablar de la "Roja", se acomoda y larga: " No me convence su esquema, que por lo demás no tiene nada de novedoso. Si es la misma escuela de la Católica, de Carvallo, aunque diga que no le gusta el '10´ clásico y que su estilo es jugar para adelante, buscando el arco contrario… "¿Tapia en la delantera? A ojos cerrados debería ser Pinilla, porque tiene toda una temporada en el cuerpo y es guapo hasta los tobillos. En cambio Tapia, con suerte, ha jugado dos partidos en Francia… Por eso te digo que realmente no sé lo que va a pasar el sábado. Y por supuesto quiero que ganemos. Sería lindo empezar así para reencantarnos con la Selección, pero por ahora es sólo un sueño".
De acuerdo Sandrino. Es un sueño. Pero por ahí los sueños se cumplen, como esa vez en que uno de nuestros delanteros se dio el gusto de perforar el arco defendido por Ubaldo Matildo Fillol con una espectacular "chilena", y dejó con la boca abierta a medio estadio en Mendoza. Si hasta parece un cuento de fútbol…
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