Etiquetas:
Pegame que me gusta
0
comentarios
Etiquetas:
Flema británica,
Frases del fútbol
0
comentarios
Cuando un futbolista ya no sabe qué hacer, cuando los contrarios se precipitan sobre él corriendo a toda velocidad por todos los lados, entonces puede retrasar el balón a su portero, es lo que se llama un pase atrás.
Hubo una vez un futbolista, un líbero, que nunca en su vida había dado un pase atrás al portero, era famoso por ello, era bajo de estatura pero nervudo y tozudo y valiente.
Lo más notable de su vida era eso: que jamás había dado un pase atrás al portero.
También por esa razón se sentía orgulloso, casi arrogante, llevaba la cabeza alta y jamás bajó la mirada ante árbitros o entrenador o jueces de línea.
Pero una vez ocurrió, una sola, que le falló la confianza. Fue a finales de un partido en que los ganadores iban a recibir una gran urna de oro abombada con gigantescas asas de platino, ninguno de los equipos había marcado, el portero sacó pasándole la pelota, él se encontraba a mitad de camino entre su área de penalti y el centro del campo, controló el balón con el pie derecho y giró para avanzar como solía hacer siempre. Entonces vio venir hacia él a toda velocidad al delantero más terrible de los contrarios, un tío duro al que llamaban Toro Cuernicorto.
Y el toro gritó: ¡No soy culpable de tu sangre vertida!
La pierna izquierda del líbero que sostenía todo el peso de su cuerpo comenzó a temblar, la saliva se le evaporó instantáneamente en la boca, los brazos y las manos se le derrumbaron como si de repente se hubiesen marchitado y toda la confianza se le escurrió como si apenas hubiese sido del tamaño y peso de una gota de sudor.
Inesperadamente se vio abandonado por sí mismo.
Y envuelto en una cobardía y una congoja que casi le obligó a vomitar dio el primer pase atrás de su vida a su portero.
Pero también su pie derecho lo traicionó, golpeó el balón con tales dudas y tal flojera que la pelota apenas rodó unos metros por la hierba dando botecitos, el Toro Cuernicorto se precipitó hacia ella y la alcanzó bramando aterradoramente, hizo una espléndida vaselina fuera del alcance del portero que estaba saliendo y el balón acabó en el fondo de la red.
Por culpa de aquel único pase atrás, aquel acto de alta traición, lo llevaron al juez de la ciudad, ante el que se presentó con la cabeza baja y la mirada derrotada.
Y fue condenado al suplicio de la rueda, le rompieron las extremidades y lo ataron a los radios de una gigantesca rueda de carro y así lo exhibieron en la plaza pública.
Si hubiese tenido la costumbre de retrasar el balón al portero, si hubiese sido así por naturaleza, entonces a nadie se le hubiera ocurrido ni siquiera señalarlo con el dedo.
Entonces Dios se le presentó allí en la plaza, aquel Dios que en el momento de la muerte, en el lugar de la ejecución, había gritado: Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado? aquel Dios que se preguntaba a sí mismo por qué se había abandonado a sí mismo, y cogió al futbolista y lo recompuso y lo curó, y le dijo: "Mi amado futbolista, también tú tienes derecho a ser hombre".
¿Hombre?, dijo el futbolista.
"Tuviste un momento de vertiginosa debilidad y perdiste la cabeza", dijo Dios. "Es en esos momentos en los que se revela la verdadera naturaleza humana".
¿Y ahora? dijo el futbolista.
"Ahora la prueba que has pasado te ha curtido. Ahora ya eres un hombre libre".
Entonces el futbolista se fue a casa a ver a su mujer, iba con la cabeza alta y contestaba abiertamente a todas las asombradas miradas de las personas boquiabiertas con que se cruzaba, Dios lo había devuelto a la vida, sobre todo había borrado aquel pase atrás.
Pero la esposa no quiso saber nada de él, por un lado porque había visto cómo lo había enrodado el verdugo tras lo cual tenía que estar muerto para siempre, y por otro por lo del pase atrás.
No obstante ella le dio un saco para sus cosas más valiosas y él metió las botas de fútbol, la camiseta con el número 5 a la espalda, las espinilleras de plástico reforzado, el frasco de las vitaminas, el viejo oso de peluche deshilachado y el rollo de venda elástica, se echó el saco a la espalda y se fue, subiendo las montañas y atravesando los bosques, también llevaba la pequeña pelota de gomaespuma, a veces la sacaba y jugaba a que los tocones y las piedras eran contrarios a los que tenía que regatear y dejar atrás, era otoño y se alimentó de bayas y frutos de la tierra.
Y pasó el tiempo y un día llegó a una ciudad que tenía un equipo de fútbol que era casi tan magnífico y famoso como el que había tenido que abandonar de manera tan desgraciada y se puso en manos del entrenador.
Y firmó con su nombre una promesa de que sería fiel y no traicionaría a su nuevo equipo.
El entrenador que vio su valentía y tenacidad y el número 5 en su camiseta, quiso probar inmediatamente sus condiciones para líbero.
Pero él dijo: “Puedes utilizarme donde quieras. Sin embargo jamás seré defensa”.
¿No eres acaso un líbero temerario y famoso? le dijo el entrenador que hasta creyó reconocerlo.
Mi viejo ser era defensa, dijo el futbolista. Fue en mi vida anterior.
No quería verse nunca más ante la odiosa tentación del pase atrás.
Entonces lo pusieron de delantero, su vocación debería ser la de ariete y su lugar de trabajo el área de penalti de los contrarios, le encomendaron ser indefectiblemente el más adelantado en cada ataque, respondería al nombre de Obús.
En un principio sus éxitos fueron modestos, todavía durante algún tiempo siguió siendo involuntariamente, en grado excesivo, una rémora y un ralentizador en lugar de ser el hombre que abría las defensas y finalizaba los ataques, era su vieja personalidad que aún quedaba en él.
Pero después de tres partidos metió su primer gol, fue un tremendo zambombazo con la izquierda desde el punto de penalti, las falanges del portero se ennegrecieron y se le rompieron.
Y todos dijeron: ¡Ahora sí que se ha soltado!
Pronto se convirtió en el goleador más eminente del reino, su nombre, Obús, estaba en labios de todo el mundo, obligaba a la pelota a entrar una y otra vez en la portería con ayuda de todas las fuerzas de su cuerpo y su alma, utilizaba todas las partes permitidas del cuerpo de manera que, finalmente, se le cubrieron de rugosas durezas y callos.
Ahora lo más notable de su vida: que metía uno o varios goles en cada partido, este acto decisivo de sagrada e irrevocable conclusión y consumación.
Y los hinchas lo llevaban literalmente en palmetas.
Pasaron tres años, pasaron con vertiginosa rapidez y sin dejar la menor huella, lo mismo que un partido de fútbol.
En un partido en que se disputaba una enorme copa de plata repujada pareció que finalmente la fortuna abandonaba a Obús, se encontró frente a un defensa que jamás había retrasado la pelota a su portero, un líbero que no le permitió tocar la pelota una sola vez en todo el partido ni siquiera con la punta de la bota.
Cuando en la ampolleta del reloj del árbitro ya solo quedaban unos adarmes de arena, Obús aún no había marcado ningún gol. Sintió cómo una vez más estaba a punto de traicionarse y entregarse, la desesperación y la desconfianza crecieron dentro de él como retorcidos matorrales.
Entonces el líbero se quedó solo con la pelota a unos pasos de su área de penalti, el portero le había echado la pelota, un breve instante pareció vacilante y confundido.
Y Obús gritó: ¡No soy culpable de tu sangre derramada!
Luego se precipitó hacia adelante, pisaba el césped con toda la fuerza de que disponía e hizo sinceros esfuerzos para bramar como un toro.
Y una oleada de agobiante cansancio recorrió el cuerpo del líbero, el jamás había imaginado que algún día se vería tentado a dar un pase atrás. Luego lo hizo, tan pronto como hubo tomado su decisión se llenó de una fuerza increíble y un gran equilibrio interior, golpeó la pelota con dureza y decisión con el empeine derecho.
Pero Obús que ya no podía contener su ardiente voluntad de meter la pelota en la portería, voluntad ahora convertida en obsesión, pasó volando al lado del líbero como si se creyese capaz de alcanzar el balón que se escapaba, sí, estaba convencido de que iba a alcanzarlo, se precipitó hacia adelante como un toro rabioso aunque irrisorio, los hinchas gritaron su vibrante ardor hacia el cielo del atardecer coloreado de malva, la tremenda velocidad le plegó los brazos hacia atrás, y cuando solo le quedaban unos pasos hasta la portería, el portero ya tenía atenazada la pelota en sus brazos, entonces dio un salto espantoso, se lanzó hacia adelante de manera que voló por el aire como un faisán, y su frente fue a dar en el poste derecho a dos pies del suelo, chocó con tal fuerza y precisión que se abrió la cabeza y expiró como una víctima de un sacrificio ritual.
Fue enterrado con todos los honores que la ciudad pudo movilizar, la gran y resplandeciente banda municipal, un sinfín de banderas, caballos de patas rectas cubiertos de velos negros, seis sacerdotes y un obispo, plañideras, cerdos enteros al horno y un novillo de cuernos cortos asado. Y asistió el duque. Y un príncipe bastardo.
Y el alcalde. Y el mariscal.
Pero no Dios. No patentemente en ninguna de sus figuras.
No estuvo más presente de lo que suele estar cuando se entierra a alguien que se ha abierto la cabeza en un último esfuerzo abocado al fracaso o una esperanza vana o un último indecible pensamiento.
(mi agradecimiento al maestro Francisco J. Uriz, quien me acercó este cuento del libro de Torgny Lindgren “Agua y otros cuentos” publicado por Nórdica Libros, Madrid 2008)
Etiquetas:
Cuentos de fútbol,
Suecia
0
comentarios
Etiquetas:
Anécdotas,
España,
Irak,
Kuwait,
Mundial 1982
0
comentarios
Etiquetas:
Flema británica
0
comentarios
Etiquetas:
Frases célebres,
Italia
0
comentarios
Etiquetas:
Canciones de fútbol (videos),
Club-URU: Danubio,
Uruguay
0
comentarios
Etiquetas:
Anécdotas,
Argentina,
Club-ARG: Estudiantes de La Plata,
Club-URU: Peñarol,
Copa Libertadores,
Pegame que me gusta,
Uruguay
0
comentarios
Etiquetas:
Club-ARG: Newell's Old Boys,
Intelectuales y Fútbol,
Opiniones
0
comentarios
Etiquetas:
Argentina,
Arqueros,
Club-ARG: Boca Juniors,
Colombia,
Opiniones,
Pegame que me gusta
0
comentarios
El tiempo no ha logrado borrar de la memoria el horror de aquella tarde en Sheffield. 96 hinchas del Liverpool murieron por aplastamiento y asfixia en la tribuna oeste del campo de Hillsborough, en Sheffield. La tragedia significó el final de una época, el acta de defunción del fútbol como rito tribal de la clase obrera en Inglaterra y, en buena medida, en el resto de Europa.
De las consecuencias de aquel drama se deriva el perfil actual del fútbol: un espectáculo que se interpreta prioritariamente en términos económicos, propulsado por las grandes compañías de televisión, gestionado por magnates y arribistas, generador de un nuevo tipo de aficionado (el espectador virtual a través de la teletaquilla), aceptado como un colosal juguete por la sociedad actual. Por supuesto, el fútbol había perdido su inocencia en Heysel, donde murieron 39 hinchas de la Juve tras el brutal ataque de los hooligans del Liverpool. Fue su momento de máxima degradación, pero aquella tragedia repercutió principalmente sobre la conciencia del fútbol, a través de una perspectiva moral. El efecto de Hillsborough tiene otra naturaleza. Se relaciona con una mirada práctica, con el nacimiento de una nueva época que destierra viejos hábitos y alumbra un tiempo diferente.
El 15 de Abril de 1989, las hinchadas del Liverpool y el Nottingham Forest se dirigieron en masa hacia Sheffield, el lugar elegido por la Federación Inglesa para disputar la semifinal de Copa. El partido convocó a 25.000 aficionados de cada equipo, en su mayoría menores de 25 años. El escenario del partido era Hillsborough, un estadio construido en 1899 entre las callejas de una ciudad industrial. Un típico campo inglés: viejo, mal acondicionado, símbolo de un tiempo que llegaba a su fin. El tiempo del fútbol como gran bandera de las clases populares en Inglaterra.
Todo lo que podía ir mal aquel sábado de Abril, fue rematadamente mal. La tribuna oeste de Hillsborough, conocida como Leppings Lane, observaba todas las condiciones para convertirse en un matadero. Pequeña, seccionada por barras de hierro que actuaban a modo de rediles, precedida por escasos y angostos pasillos, rematada por una valla que impedía el acceso de los hinchas al terreno de juego.
A las 14.45, un cuarto de hora ante de comenzar el partido, la parte central del fondo se encontraba atestada de gente. Pero los seguidores del Liverpool continuaban entrando hacia ese sector de la tribuna. Algunos aficionados comenzaron a protestar a los agentes de policía por los primeros síntomas de aglomeración. Pero lo peor estaba por venir. A David Duckenfield, el superindente encargado de la seguridad, se le había designado en su puesto sólo 19 días antes. No contaba con experiencia alguna para manejar esa situación.
El partido comenzó a las 15 horas, pero las cámaras de la BBC dedicaban más atención a lo que sucedía en el fondo oeste que en el campo. Se hacía evidente la posibilidad de una catástrofe. Agolpados en el sector central de la tribuna, los seguidores del Liverpool pedían a los agentes que cerraran las puertas de acceso. Fuera del estadio, un número insuficiente de policías no conseguía detener a la marea humana que se dirigía desde el callejón de Lepping a las puertas de entrada del fondo oeste, atestadas de hinchas, unos con entradas, otros sin ellas. Dentro y fuera del estadio, reinaba la confusión y el pánico.
En los dos primeros minutos del encuentro, el Nottingham lanzó dos saques de esquina. Algo terrible debía suceder: algunos espectadores saltaron las vallas y entraron en el campo. Querían detener el juego. "Ahí dentro está muriendo nuestra gente", le dijo un aficionado a Alan Hansen, capitán del Liverpool. Pero el juego continuó, mientras cerca de 2.000 hinchas pugnaban por acceder al fondo oeste.
Un policía solicitó al superintendente Duckenfield el permiso para abrir una de las puertas. Duckenfield, que luego aseguró que la puerta fue derribada por los hinchas, dio el permiso para abrirla. La gente entró en tropel, aplastando, derribando, asfixiando. La tragedia era irremediable. Sin embargo, la policía se negó a abrir las portezuelas que daban acceso desde las vallas al terreno de juego. Se sentían más preocupados por impedir la invasión del terreno de juego que por aliviar el drama de la muchedumbre atrapada en el matadero.
El partido terminó en el minuto siete, instantes después de un tiro al palo de Peter Beardsley. En el otro fondo del campo, la tragedia se había consumado. Las cámaras de televisión recogían la espantosa escena de cientos de hinchas luchando con desesperación por sus vidas. 96 personas no lo consiguieron. Se habló de la responsabilidad de los hoolingans, pero el desastre se consumó sobre todo por la incompetencia de la policía, por las deficientes condiciones del estadio, por el descontrol que presidió los acontecimientos de aquella tarde mortífera.
El juez Peter Taylor fue designado por el gobierno para investigar la tragedia, dirimir responsabilidades y elaborar un informe decisorio. En sus conclusiones, el juez Taylor propuso un nuevo escenario para el fútbol, en la confianza de evitar tragedias como las de Hillsborough. El gobierno asumió las directrices del informe, destinado a cambiar el destino del fútbol en el Reino Unido y, por extensión, en el resto de Europa.
Se eliminaron las vallas, se obligó a los clubes a disponer en los campos sólo de localidades de asiento, se instruyeron todas las medidas para convertir los estadios en lugares seguros y confortables. Fue el final del fútbol como una ceremonia tribal destinada a satisfacer el ocio de la clase obrera. Así había ocurrido desde el siglo XIX. A finales del XX, el fútbol es otra cosa. Es el tiempo del dinero, del comercio, de la televisión, del espectador virtual que no ocupa su asiento en el campo, sino en el sofä de su salón. Es el fútbol que nació de la tragedia de Hillsborough.
(artículo de Santiago Segurota publicado en el diario “El País” de España del 15/04/1999)
Etiquetas:
Club-ING: Liverpool F.C.,
Club-ING: Nottingham Forest,
Flema británica,
Tragedias en el fútbol
0
comentarios
Etiquetas:
Club-ING: Liverpool F.C.,
Flema británica,
Tragedias en el fútbol
0
comentarios
Etiquetas:
Club-ING: Liverpool F.C.,
Flema británica,
Tragedias en el fútbol
0
comentarios
* Cuento infantil
Etiquetas:
Argentina,
Cuentos de fútbol (infantiles),
Diego Maradona,
El Diego
4
comentarios
Etiquetas:
Anécdotas,
Argentina,
Diego Maradona,
El Diego,
Italia,
Mundial 1990
0
comentarios
Etiquetas:
Argentina,
Fútbol y política,
Mundial 1978,
Opiniones
0
comentarios
Etiquetas:
Frases del fútbol
0
comentarios
Etiquetas:
Cuentos de fútbol
1 comentarios
Etiquetas:
Anécdotas,
Arqueros,
Italia,
Mundial 1990
0
comentarios
Etiquetas:
Argentina,
Diego Maradona,
El Diego,
Pegame que me gusta
0
comentarios
Etiquetas:
Brasil,
Mundial 1958,
O Rei,
Suecia
0
comentarios
Tal vez no fue el mejor futbolista que dio la República Democrática de Alemania (RDA) durante sus cuatro décadas de existencia, o tal vez sí. En cualquier caso, pocas carreras como la suya se vieron tan influidas por el tiempo que le toco vivir desde el terreno de juego y, sobre todo, tan marcadas por un gol, un a ciudad y una fecha: el que logró en Hamburgo en 1974.
La suya bien podría haber sido una historia más de un jugador más. Con una técnica muy aseada y unas cualidades que bien merecieron mayor relumbrón, sí, pero un jugador más al fin y al cabo. Y seguramente él mismo lo hubiese preferido así. Sin embargo, para Jürgen Sparwasser siempre habrá un antes y un después del 22 de Junio de 1974. Aquella tarde, la historia se enfundó la camiseta de la ‘DDR’ con el 14 a la espalda para arrebatar a un espigado y prometedor mediapunta del anonimato masivo.
Sparwasser vio la luz en 1948, el mismo año en el que los expertos sitúan el comienzo de la Guerra Fría. La tensión larvada entre los dos bloques, el comunista y el capitalista, se sufrió en Alemania de manera más cruda y directa que en cualquier otro rincón de Europa, ya que provocó la división del país en dos estados separados por un ‘telón de acero’. Al protagonista de este artículo le tocó nacer al este de aquella enorme cicatriz.
Paradójicamente, Alemania Occidental tuvo en Sparwasser una importancia capital desde edad temprana. En 1965, dos goles suyos en la final contra Inglaterra le dieron la victoria a la selección germano-oriental en el Campeonato Europeo juvenil que se disputó en la RFA. Siete años más tarde, Munich acogió los Juegos Olímpicos. Jürgen tomó parte como integrante del combinado que logró la medalla de bronce. Y, dos temporadas después, confirmaría en suelo ’federal’ su mejor curso como futbolista: el de 1974.
En aquel periodo, el Magdeburgo había alcanzado una velocidad de crucero que le granjeaba muchas victorias, tanto en la competición doméstica -la Oberliga- como en la Recopa de Europa. Ambos trofeos fueron a parar a las vitrinas del club blanquiazul y en los dos logros tuvo mucho que ver el papel de Sparwasser, un mediapunta con caída a bandas que también podía desenvolverse como ariete o medio ofensivo. La consecución de la Recopa fue especialmente celebrada, por lo que de excepcional tenía que un título continental fuera a caer en manos de unos futbolistas de la RDA (de hecho, fue la única ocasión en que esto sucedió).
Las semifinales, contra el Sporting lisboeta, contaron con la participación decisiva de ‘Spari’, que con un gol en la ida y otro en la vuelta dejó encarrilada la presencia de su club en la final de Rotterdam. Sólo 4.000 aficionados, la mayoría italianos, presenciaron el 2-0 que los hombres de Heinz Krügel infligieron al todopoderoso Milan de Rivera. Sparwasser no marcó, pero vivió desde el césped aquel éxtasis europeo.
Así que el Mundial de Alemania llegó no sólo en el mejor momento de Jürgen y su club, sino en el punto más álgido del fútbol en un país que dedicaba más fondos al atletismo o a la natación por su mayor rentabilidad olímpica. En este punto es necesario señalar que la RDA atravesaba en 1974 su mejor ciclo histórico también en lo económico y en lo social, y que parecía por fin consolidarse la extraña coexistencia de dos Alemanias, vueltas de espaldas para no tener que mirarse. Pero el bombo del Mundial las obligó.
El morboso último partido del Grupo A se salpimentó además con un escándalo de espionaje: un estrecho colaborador del canciller federal Willy Brandt resultó agente de la policía secreta de la RDA, la Stasi. En ese ambiente saltaron los 22 alemanes al tapete de Hamburgo para dirimir algo más que el primer puesto de un grupo mundialista.
Hamburgo, 1974
“Si en mi lápida pusieran ‘Hamburgo, 1974’, todos sabrían quién yace debajo”, ha afirmado Sparwasser con acierto y sin una pizca de vanidad. Corría el minuto 77 de ese duelo entre compatriotas y el 0-0 campeaba en el electrónico. De repente, la Alemania visitante recupera un balón en su terreno, es ‘Spari’ quien arranca la carrera, cruza el centro del campo y encara a los tres defensas occidentales (Beckenbauer, Vogts y Höttges); sigue galopando y es justo en ese punto, cuando Jürgen pisa ya el área de la RFA, cuando su propia su vida cambia de rumbo y, en un espasmo, se convierte en algo que no busca. Latigazo seco. Sepp Maier cae, pero las mallas se ondulan por efecto del balón. Gol.
Lejos de erigirse en un ídolo para su país, Jürgen comenzó a ser visto con recelo, cuando no con odio mal disimulado, por parte de sus conciudadanos. Según Heiko Puechel, especialista en fútbol germano-oriental, “más de la mitad de la población de la RDA se sentía alemana por encima de su propio estado y apoyaba a la selección de la RFA”.
La figura de Sparwasser, que para colmo empezó a ser utilizada con fines propagandísticos por parte del régimen comunista, dejó de contar con la admiración de los jóvenes. Incluso deportivamente, aquel fue un gol inoportuno: de haber concluido segunda de grupo, la RDA habría evitado en la siguiente fase a Holanda, Brasil y Polonia, verdugos que le impidieron luchar por el podio. Jürgen trató de aislarse de todo ello para proseguir con su carrera. Aunque los jugadores germano-orientales no podían salir de la Oberliga, algunos recibían mareantes ofertas de los clubs de la Bundesliga para cruzar la frontera. Fue su caso: rechazó un traspaso de 350.000 marcos alegando ser “hijo de familia trabajadora” y despreciando “el lujo y el dinero” que le ofrecía el Bayern de Munich.
En 1979, la cadera de este inteligente, técnico y explosivo jugador, algo irregular pero con innegables dotes de liderazgo, dijo basta. Los médicos le enseñaron el camino del quirófano y él se negó. Colgó las botas a los 31 años.
La RDA ya no era el paraíso comunista que aparentaba sólo un lustro atrás. Jürgen, harto de los rumores que le adjudicaban una casa o un coche a cambio de sonreír en los actos del partido, decidió rebelarse: hasta en tres ocasiones rechazó la propuesta oficial de convertirse en técnico del Magdeburgo, un cargo con evidentes conexiones políticas. En represalia, su doctorado en Pedagogía nunca vio la luz. Durante largo tiempo, el mítico Sparwasser desempeñó tareas menores en el cuerpo técnico de un Magdeburgo muy venido a menos.
Hasta que en Enero de 1988 fue invitado a ir a la RFA para participar en un partido de veteranos. Nunca volvió a pisar Alemania Oriental. “No podía quedarme en mí país: tanta mentira, tanta propaganda…” declaró. Su mujer, Christa, pudo reencontrarse con él en la República Federal, pero no su hija de 19 años. La adaptación de Sparwasser a la República Federal no fue nada cómoda.
“Los diarios conservadores lo acusaban de haber sido afiliado al SED (partido único en la RDA) mientras que la gran mayoría seguían recordándole el gol de Hamburgo” , rememora Puechel. Dirigió a dos equipos en la Bundesliga sin pena ni gloria. Tras la reunificación (1990) presidió con acierto la Asociación de Jugadores, una especie de sindicato desde el que bregó por mejorar las condiciones de los futbolistas más modestos.
En la actualidad intenta tejer una red de escuelas de fútbol por todo el territorio de la antigua Alemania Oriental. Parece que por fin ha podido deshacerse del fantasma que tanto tiempo le persiguió (“ese tanto me supuso más daño que beneficios”). Vuelve a residir con Christa en Magdeburgo. Y ya nadie le señala con desdén por aquel gol en plena Guerra Fría.
(artículo de Aitor Lagunas publicado en “Don Balón” del 15/02/2006)
Etiquetas:
Alemania,
Fútbol y política,
Lecturas,
Mundial 1974
0
comentarios
Etiquetas:
Alemania,
Anécdotas,
Arqueros,
Francia,
Mundial 1982
0
comentarios
Etiquetas:
Frases célebres,
Uruguay
0
comentarios
Etiquetas:
Pegame que me gusta,
Perú
0
comentarios
Hoy les voy a contar la historia de amor de una gran mujer por el fútbol. Ya sé, me van a decir que el fútbol es un deporte para hombres. ¡No señores! Nada que ver, hoy las mujeres son muy protagonistas a la hora de ver y sentir el fútbol.
Hasta la hinchada más pequeña, por ejemplo la de Douglas Haig, tiene una rubia desopilante y una morocha fuera de serie. Y no es un disparate ver a unas tetonas infernales hablando de fútbol en la tele.
Aun para Jaime Bayly sería complicado explicar el amor de una mujer por la pelota. Pero no confundamos futbolera con botineras, por favor, que son dos cosas bien distintas.
Yo les explicaré lo que es una mujer futbolera de verdad, pues la sufrí en carne propia: tuve el infortunio de enamorarme de una mujer que respiraba fútbol por todos los agujeros de su cuerpo. Su nombre es Futbolera 977.
La conocí en Internet, o mejor dicho jamás la conocí y los pocos datos que tengo sobre su presencia me los dio ella misma, computadora de por medio. Desde que apareció Futbolera 977 en mi vida muchas cosas cambiaron.¿Cómo piensa? ¿Qué gustos tiene una mujer futbolera? Son vanas inquietudes que me surgieron desde que ella apareció en un blog comentando un partido de Boca por la Copa Libertadores de este año.
¡Cuánto fuego sagrado había en aquellos manojos de palabras que Futbolera 977 nos enviaba! “Una abanderada de los colores”, así se definió magistralmente en un blog.
Todo comenzó gracias a mis amigos que me consiguieron trabajo para escribir en un portal deportivo, “el portal de los latinoamericanos en el mundo”.
Sobrevivía redactando partidos intrascendentes, mientras los hinchas del Atlas criticaban mis crónicas con dureza. “Este cerdo barbado no sabe escribir”.
“Señores, por favor, más profesionalismo”, son algunas de las palabras más suaves que puedo reproducirles. Es duro ser blanco de más de 15.000 hinchas del América. ¡Imagínense: yo solito contra todos los hinchas que hay en México! Esta frecuencia se estandarizó y se convirtió en un diario.
El Sr. Michelini me llamó aparte y me dijo: -Cucu, sos un bestia. Pero aglutinás otros más bestias que vos, seguí escribiendo...
El drama del cronista moderno: cree que tiene público. Me enganché y fue mi gran error. A cada palabra que la empresa colgaba en Internet, miles de comentaristas cibernautas me mataban.
Hasta que apareció ella, Futbolera 977. Primero con comentarios escuetos, casi invisibles, pero de un valor futbolístico y humano que ni el Toto Lorenzo, señores. Se peleaba con todos los hinchas en comentarios interminables y nadie le ganaba nunca.
Sufría y lloraba cuando Boquita perdía y se lo escribía al mundo.
Nunca en mi vida me voy a olvidar el día después de que Boca quedó eliminado por Fluminense de la Copa Libertadores.
Futbolera 977 se despachó con un mensaje único en el mundo de los bloggers y tal vez del periodismo entero.
Basta decirles, negros, que nos describía la ciudad triste, llorosa, su día de trabajo gris, la escuelita del Bajo donde daba clases con la camiseta de Boca debajo del guardapolvo, porque para colmo, Futbolera era maestra de cuarto grado inferior. ¡Y decía que venían todos los chicos llorando! ¡Nos pusimos a llorar también nosotros, como unos boludos delante de la computadora, en cualquier parte del mundo donde estuviéramos! Lo que puede, de lo que es capaz, señores, una gran mujer.
Futbolera 977 decía que no siempre los jugadores debían ganar todo lo que disputaban, que muchas veces se achicaban o simplemente se aburguesaban, como nos pasa a todos. Se atrevía a todo, a darle consejos a Riquelme, a cuestionar las decisiones de Ischia.
Jamás la conocí, nunca supe quién era, como en un sueño Futbolera me llenaba y le daba motivos a mi existencia, a mi abrumadora tarea de escribir crónicas deportivas. Ahora que pasó el tiempo, creo confiable darle las gracias por todos sus comentarios que yo esperaba y leía a diario, casi tan a diario como las crónicas que escribía.
Etiquetas:
Argentina,
Club-ARG: Boca Juniors,
Cuentos de fútbol,
México
3
comentarios
Etiquetas:
Anécdotas,
España
0
comentarios
Etiquetas:
Flema británica,
Pegame que me gusta
0
comentarios
Etiquetas:
Suecia
0
comentarios
Etiquetas:
El fútbol es una pintura
3
comentarios
.jpg)