La cancha tenía platea de pibes
con unos asientos pintados de azul;
a nuestras espaldas, un alto alambrado,
mi viejo mirando y la multitud.
Los ojos buscaban después adelante
el otro alambrado, tras el cual creciò
la leyenda santa de un fútbol sagrado
que un cura de barrio al mundo brindó.
Tras ese alambrado del sueño más puro,
el césped, los arcos, las líneas de cal,
y el túnel de donde surgían los héroes
buscando la historia de sesgo inmortal.
La Voz del Estadio traía del cielo
la Marcha sagrada, el canto de amor;
aquella que hablaba del club más querido
que siempre había sido glorioso campeón.
El Alumni, allá enfrente, era incomprensible:
¿qué sería X?, que sería O?
No es O, sino cero, pronto corregía
un pibe de apenas año más que yo.
Carrillo lucía su buzo amarillo,
y en negro enfundado se acercaba el juez
con un ayudante como él ataviado
y entre ambos palpaban la deseada red.
De pronto un murmullo crecía incesante:
la cinco rodaba… ¡Vamos "El Ciclón"!
Mi viejo seguía tras el alambrado
mirando el partido con mi corazón.
¡Pasámela Higinio! -gritaba Facundo-,
en tanto ya "El Nene" picaba hacia el gol.
Un nuevo triunfo llegaba en la tarde
y un mar de pañuelos saludándolo.
Al irse ya todos, vivir la aventura
de subir tablones de a uno, de a dos
mirar Avda. La Plata de arriba…
ver pasar la vida desde el escalón.
Bajo los tablones nacía otro cielo
con la misma honra, con igual honor
por aquel pasillo todo embaldosado
seguía el camino del más ganador:
el hockey, el tenis, natación o tiro
-algunos ejemplos de orgullo sin fin-;
Catedral de básquet, de box y atletismo
que vio aquel gigante salón San Martín.
De un lado la escuela, de otro lado el cine,
y unos Carnavales para no creer;
ajedrez, folklore, y una biblioteca
que solo el más grande podía tener.
Patín, yudo, pesas, en todo campeones,
y en cuanto a pasiones ninguno mejor;
ninguno que luzca más lindos colores
ni hinchada que ame con tan fiel amor.
Volverán las tardes aquellas, te juro,
Gasómetro hermano, aunque yo no esté.
Será en Avda. La Plata, tu calle,
tu barrio Boedo te verá volver.
Se oirá más fuerte que nunca ese grito
de “¡Ciclón!” bajando de la multitud.
Y tendrá la cancha platea de pibes
y asientos pintados de color azul.
con unos asientos pintados de azul;
a nuestras espaldas, un alto alambrado,
mi viejo mirando y la multitud.
Los ojos buscaban después adelante
el otro alambrado, tras el cual creciò
la leyenda santa de un fútbol sagrado
que un cura de barrio al mundo brindó.
Tras ese alambrado del sueño más puro,
el césped, los arcos, las líneas de cal,
y el túnel de donde surgían los héroes
buscando la historia de sesgo inmortal.
La Voz del Estadio traía del cielo
la Marcha sagrada, el canto de amor;
aquella que hablaba del club más querido
que siempre había sido glorioso campeón.
El Alumni, allá enfrente, era incomprensible:
¿qué sería X?, que sería O?
No es O, sino cero, pronto corregía
un pibe de apenas año más que yo.
Carrillo lucía su buzo amarillo,
y en negro enfundado se acercaba el juez
con un ayudante como él ataviado
y entre ambos palpaban la deseada red.
De pronto un murmullo crecía incesante:
la cinco rodaba… ¡Vamos "El Ciclón"!
Mi viejo seguía tras el alambrado
mirando el partido con mi corazón.
¡Pasámela Higinio! -gritaba Facundo-,
en tanto ya "El Nene" picaba hacia el gol.
Un nuevo triunfo llegaba en la tarde
y un mar de pañuelos saludándolo.
Al irse ya todos, vivir la aventura
de subir tablones de a uno, de a dos
mirar Avda. La Plata de arriba…
ver pasar la vida desde el escalón.
Bajo los tablones nacía otro cielo
con la misma honra, con igual honor
por aquel pasillo todo embaldosado
seguía el camino del más ganador:
el hockey, el tenis, natación o tiro
-algunos ejemplos de orgullo sin fin-;
Catedral de básquet, de box y atletismo
que vio aquel gigante salón San Martín.
De un lado la escuela, de otro lado el cine,
y unos Carnavales para no creer;
ajedrez, folklore, y una biblioteca
que solo el más grande podía tener.
Patín, yudo, pesas, en todo campeones,
y en cuanto a pasiones ninguno mejor;
ninguno que luzca más lindos colores
ni hinchada que ame con tan fiel amor.
Volverán las tardes aquellas, te juro,
Gasómetro hermano, aunque yo no esté.
Será en Avda. La Plata, tu calle,
tu barrio Boedo te verá volver.
Se oirá más fuerte que nunca ese grito
de “¡Ciclón!” bajando de la multitud.
Y tendrá la cancha platea de pibes
y asientos pintados de color azul.
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